Ainda que em meio às horas das escolhas

pode advir o desligar dos olhos e dos nervos,

o excesso de luz a ressecar as ervas.

Ainda que a fartura transborde as mãos,

utensílios vem lutar em nossas faces.

O envelope rasgado, a volúpia da água.

A renegada palavra que se reabilita,

a reabilitada confiança de volta ao conflito.

No momento que temos a satisfação do pássaro,

do louco na sacada a traquinar feliz. Feliz.

Caem, não só nestes momentos,

ainda naquilo que mais pomos

os nossos crestados pés, o odor do filho,

o volume dos seios no branco do brim,

caem as nossas vigas, as pálpebras de nossa mãe,

as nossas esquadras a que ainda nem fomos.