Numa ginga de fole,
a garça avança
com seus passos moles,
pescoço mole.
A garça afunda
— de um lance —
o longo bico
no tanque da Esplanada.
Num ato ilegal,
engole o peixinho
que era de enfeite.
Essa é a teoria
— a garça não vai presa.
A poesia é meu território, e a cada dia planto e colho grãos em seus campos. Com a poesia, eu fundo e confundo a realidade. (Linoliogravura do fundo: Beto Nascimento)
17 de fevereiro de 2010
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