Não é questão de noite ou de luz.

As grades desaparecem com os habitantes,

com a infância dos meninos,

anulam a humanidade no homem.

As grades são incivis.

Quase se ouve os cães, o grave

de uma quase música.

Nas redes os encontros serão marcados

para abolir o cerco das muitas grades.

Transformar em música

as tontas batidas muito graves.

Críticos tecem comentários

com soldagem de mais cercas.

Os habitantes articulam rebeldia

Ilhadas, pragas a anular o abraço.

Sobram distantes diálogos quase audíveis

em intertextos de dúvidas e de erros.

E uma energia percorre o cansaço

de ser ilha, de ser rede.

Não sairá impune nem a mão do redentor.

E se não são gente para a indiferença

as flores assanhadas ao sol.